Мы же друзья.
Как же я облажалась. Как я могла ему написать это? Да, не удивительно, что он не хочет меня прощать. Что я могу сделать? Какие еще подобрать слова?
-Ау, — мне в голову прилетает подушка.
Отрываю взгляд от телефона. Хм, его улыбка меня настораживает. Минуту назад, он и смотреть не хотел на меня, но дверь только захлопнулась, и мы остались в квартире одни, как…
Метким броском, возвращаю подушку владельцу. И дальше хватаюсь взглядом за этот светящийся прямоугольник в моих руках, как за защитную маску от окружающей среды.
А в голове столько мыслей.
Мы же друзья, и причем с пеленок. Но сейчас, что-то изменилось. Он уже не относится ко мне, как к мелкой девчонке с косичками, которая лазила с ним по крышам и рубилась в карты на раскаленной металлической двери на четырех ножках. Все стало совсем иначе. А мне все так же сложно его понять. Даже сейчас, когда я уже около часа пытаюсь оправдаться за единственное слово, написанное по пьяни, я не понимаю ни его ни его реакции. Он действительно обиделся? Или ему просто нравится, когда я перед ним унижаюсь? Он действительно ко мне что-то испытывает? Или решил просто поиграть со мной? А сейчас? Что он делает сейчас? Он просто прожигает меня своим взглядом, и мне даже не нужно смотреть на него, чтобы понять это.
И вот он встает и подходит ко мне. Садится рядом так, что наши ноги прислонены вплотную. Я приподнимаюсь, чтобы оказаться с ним на ровне, и уже готовлюсь отложить телефон, дабы попытаться в сотый раз как-нибудь оправдаться. Но он сам не отводя от меня взгляда, забирает из рук телефон и убирает его в сторону.
— Прости, я не это имела в виду. Ты для меня очень многое значишь, — я уже достаточно смущена всем происходящим.
Не слушая, он слегка пригибается, одной рукой обхватывает меня за талию, а другую просовывает под коленки.
— Стой, — двумя руками упираюсь в него, — не надо меня никуда нести. Что ты делаешь?
А в ответ тишина. Он не отводит от меня свои пронзительно-зеленые глаза. Я уже начинаю теряться, а в голове какая-то каша.
— Не надо, — повторяю еще раз, продолжая упираться всеми силами.
— Я никуда тебя не несу, — шепчет мне на ухо, — я лишь хочу положить тебя.
— Что? – сердце начинает бешено биться.
Черт, что он задумал? Я не готова к такому повороту событий.
И вот он уже приподнимает меня, поворачивая на кровати так, что я оказываюсь лежащей в полный рост, моя голова тонет в его подушке, в его запахе.
Оперевшись руками по обе стороны, он нависает надо мной.
Сердцебиение учащается, я не знаю, чего ожидать.
А он все ближе, я уже ощущаю его дыхание на шее. Мурашки идут по коже, хотя на самом деле мне дико жарко.
— Раздвинь ноги, — говорит еле слышно.
МЫ ЖЕ ДРУЗЬЯ. Что он творит?
Я, конечно, сама виновата, разоделась для встречи с ним, но это скорее произошло неосознанно. Думаю, своим видом я хотела побыстрее его задобрить, он же, как и все мужчины падок на оголенные ключицы, шею, обрамленную парочкой волнистых прядей, ноги…
— Нет, прекрати, — свожу колени вместе.
Мягко, но уверенно рукой отводит одну ногу, коленом, отодвигая вторую.
Черт, я же в платье. Пытаюсь поправить его, чтобы ничего не было видно. Вроде удалось. А он поудобнее устраивается на мне, ложась уже всем телом. Сгибает руки в локтях, оказываясь слишком близко для друга. Да, что я вообще несу… Разве друзья так делают? Пора бы уже забыть об этом.
Я закрываю лицо руками, пытаюсь отвернуться:
— Что ты делаешь? – шепчу я. Голос совсем пропал.
— Ничего.
Он убирает мои руки с лица, но не целует и уже не смотрит. Он опускает голову к шее, я знаю, что он вдыхает мой запах. Я чувствую прикосновение его губ за ухом. Но ничего более. Кажется, он почувствовал мое напряжение и смущение и больше ничего не делает. Просто лежит, одной рукой прижимая меня за талию, а второй проводя по шее, плечу, руке, он доходит до кисти и наши пальцы переплетаются. Я ощущаю его всем телом.
— Так ты простил меня? – я уже не могу молчать, мне необходимо сказать хоть что-то, хоть малейшую глупость, лишь бы не слышать этой оглушающей тишины вперемешку с его томным дыханием.
— Это так важно? – на ухо.
— Конечно. Ну так?
— Ладно. Простил.
— Что ты делаешь? – мне не хватает воздуха.
— Ничего, — еще сильнее притягивает за талию.
— Остановись, — хватаю его руку, — если ты будешь себя вести так же, то можешь не приходить завтра.
Резкий рывок, и вот он уже сидит на кресле с пультом в руках.
Какая же я дура. Закрываю лицо руками. Я лежу на кровати, чувствую себя использованной, но при этом чертовски виноватой.
Да, в моем стиле. Пришла извиниться, но все еще больше испортила и усложнила.
